Memoria de un Suplicio (Pabello 19-A. Lurigancho)

Franz Xaver Messerchmidt 

Tres noches en la mazmorra

Sin comer

Sin dormir

Sin hablar

Si no es contigo mismo

Discutes, peleas y te arrepientes

Finalmente sigues lloriqueando

No has recibido visitas

Ni tienes defensores  

Solo tienes

Un puñado de culpas

Un número de expediente

Y un hedor a orina y a mierda

Al que te iras acostumbrando

Total. No sabes lo que te espera

Eres ciego

Así llaman a los chicos como tú

No eres ni la sombra del sujeto

En la caverna de Platón

Porque no puedes percibir

Ni la silueta disforme de tus próximos días.

No abordaras un bus decente

Subirás en la Lata

No hay asientos

No hay pasamanos

Solo cadenas a las que iras atado

 y una ventanilla

que es tu primer castigo.

el suplicio está en curso.

Lo que dure el trayecto

de la mazmorra a la prisión designada…

sentirás el aroma de la ciudad que dejas

y veras lo bello que resulto ser el tráfico vehicular

y sus luces chispeantes

te despedirás frunciendo el ceño

para expulsar tus ultimas lagrimas

que te duelen en el alma

ese dolor es el más fuerte y lo sabes

así que crees

que no hay mayor castigo alguno

pero te equivocas

recuerda que la ventanilla es el primero de todo el proceso

una línea de tiempo donde convergen

 represión y angustia…

A de pasar el tiempo

ya tienes una celda

un pabellón y una cama

convives con gente de todos lados

delincuentes de hábitos desagradables

pero te es indiferente

has logrado adaptarte

ya casi no eres un ciego

te supiste acomodar a las reglas

a los códigos para convivir

con la mierda a lado

el vicio y a las orgias

Hierba, crack, pasta, coca, cigarrillos

una buena chicha hecha de arroz;

cerveza; vino; whiski

putas y maricones

aprendiste muy pronto las formas

eres un chico hábil después de todo

sabes ganarte algunas monedas

y el estrato social

tu nuevo estatus canero

solo te permite comer de la paila

embriagarte con chicha

y masturbarte por las noches 

           al fin y al cabo

nunca fuiste de una banda

no robaste un banco

ni mataste a alguien

tus amigos allá afuera

se han olvidado de ti

y ya no piensas tanto en la chica que dejaste en la sala de espera

ahora tienes nuevas metas para tu vida

ser un artesano te va bien

piensas en ser el mejor

te fijas en cada detalle

en cada palabra

valoras cosas que no existen físicamente

y con ellas vas esculpiendo tu nueva vida

lealtad, respeto, amor…..

llego la noche y ya

no consumes ningún tipo de drogas,

pero vas a la iglesia los domingos

y juegas futbol

lo haces muy bien.

Pero hay noches en las que extrañas

El crujir de los cubitos de hielo

Bañándose en sangre dorada

En cebada o en wiski

Y extrañas a tu madre regañando tus mañanas

y sigues lloriqueando como en la carceleta

porque esa noche también es un castigo

y cada sueño y cada mañana

y cada recuerdo 

porque a pesar de tus sueños de cartón

la vida que llevas sobre este suelo de hojas muertas

no a logrado deconstruir

ni fraguar las grietas que te ha dejado el tiempo. 

Chale Ivan ALva G.